A los 16

15 mayo, 2017 § 1 comentario


Con dolor para Luis.

Una bermuda roja llevaba puesta Luis.
Como cualquier muchacho que a los 16 sale a montar bicicleta.
Como cualquier adolescente que sale en las solitarias calles de un pequeño pueblo a aprender a patinar.

Llevaba guantes blancos,
No eran guantes de ciclista
Ni de patinetero como corresponde a los 16
Eran los guantes de recoger bombas
De devolver las lacrimógenas.

Llevaba su cara cubierta con su franela gris.
No era para protegerse del sol
Era para mitigar el efecto de los gases
Y, sí, también, evitar ser identificado
por la represión.

Perdónanos, Luis.

A los 16, los niños mueren
atropellados por un carro
por una imprudencia al cruzar la calle.
A los 16, los niños mueren al ser arrastrados
por la corriente del río del pueblo
en el que se bañaba y divertía.

A los 16, los niños mueren
De una leucemia incurable.
De una mordedura de cascabel
En una excursión.

¡Coño!

A los 16 no se muere de un balazo
no se muere por represión de un dictador
No se muere luchando por un país que no conoció.

Luis nació en un país expoliado
Corrompido, impune, quebrado, sometido,
humillado, bestializado…

Luis Alviarez, no conoció otra cosa.
Y murió a los 16 luchando por conocerla.
Buscando en Palmira, un país
donde los niños
No mueran de bala
A los 16.

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