La revolución se hizo dictadura

A Erick y Juan,
in memoriam

El 23 de mayo
Barinas amaneció lluviosa
como si el cielo quisiera
borrar el horror del día anterior
lavar las manchas de sangre
pegadas al suelo.

La lluvia intentaba
apagar las brasas del horror,
disipar la humareda,
matizar con olor a tierra mojada
el hedor a pólvora
y chamusquina.

El cielo ignoraba
que durante el día
la sangre volvería a manchar
los suelos de Los Pozones.

Una bala por la espalda,
taimada y vil,
de un colectivo sanguinario
le arrebató el aliento
a Juan Sánchez a los veintiún años.

Ya los pasillos de la Unellez
–aquella Universidad llena de verdor
y de juventud que me acogía en su teatro
los mediodías de mi juventud–
no sentirán más los pasos
de su estudiante Juan.

Pero también cayó,
el mismo día
y por las mismas balas asesinas,
Erick Molina de treinta y cinco.

Protestar es un delito
que se cobra con balas
y se paga con muerte
en un no-país, donde
la revolución se hizo dictadura

que devora a los hijos
con disparos certeros
por pensar diferente

por disentir y luchar
y por querer ser libres.

La lluvia ya no fue limpieza
ni despeje de humareda.
La lluvia fue llanto
de un cielo que llora.

Lágrimas del éter
que se mezclan con las
de las madres que pierden
sus hijos por querer ser libres
y tener país al que llamar suyo
y que en el intento
se quedan sin patria.

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