Imposibles

24 noviembre, 2017 § Deja un comentario

¿Cómo hablar del silencio
sin romperlo?

¿Cómo escribir de la página en blanco
sin mancharla?

¿Cómo creer en el presente
si al pronunciarlo ya es pasado?

¿Cómo hacer que algo exista
sin nombrarlo?

Golcar Rojas, noviembre 2017

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Dos de albahaca y luna

21 noviembre, 2017 § 1 comentario

El olor de la luna

La luna tiene olor a albahaca
huele a cariño
La luna trae olor de madres
huele a abuelas
La luna exhala olor de amor
huele a hogar
La luna tiene olor a albahaca.

Golcar Rojas, noviembre 2017

En mi ventana

Luna y albahaca
Atrás la sombra del mango
A través de mi ventana.

Golcar Rojas, noviembre 2017

Mi plaza

19 noviembre, 2017 § 1 comentario

Donde vaya, llevaré mi plaza
Un cerezo en flor
me recordará sus almendros
y en los olivares, mis ojos verán
los árboles de mamón
que llenaban de frutos
las cuatro esquinas de mi plaza.

No habrá palmeras en el mundo
que no sean las altas palmeras
de mi plaza
Y treparé los postes de los parques
en honor a los postes de esa plaza.

Un busto de Napoleón, de Washington,
una escultura de José de San Martín o de O’Higgins o de Artigas
siempre serán la estatua de mi plaza
la que escalaba con diminutos pies
hasta alcanzar el busto de Bolívar.

Y en cualquier banco de parque
donde me siente
sentiré en mis nalgas, el frio granito
de los bancos fríos de mi plaza.

Cada repique de campanas
en cualquier ciudad
serán las campanas de la iglesia
frente a mi plaza las que doblan.

Y sobre mi frío cuerpo
Muerto, o convertido en cenizas,
crecerán arbustos de cayenas
y cesped verde
como la grama verde
de mi plaza.

Golcar Rojas, noviembre 2017

Ausencia de Dios

18 noviembre, 2017 § 1 comentario

Y algunos sentirán alivio
al ver que tienen comida guardada
y serán de los últimos en morir de inanición.

Y otros respirarán tranquilos
porque tienen reservas de antibióticos
y serán de los últimos diezmados por la escasez.

Y los que tienen comida guardada
comerán sin hacer ruido
a puertas cerradas
con cerrojos y pestillos pasados
en portones y ventanas
escondidos del vecino hambriento
con quien no compartirán su pan
porque la hambruna azota
y hay que rendir las reservas.

Y los otros verán morir al amigo
por falta del antibiótico
que no le darán
porque el próximo enfermo
puede ser de los nuestros.

Y unos y otros comerán
y sanarán con la culpa en el pecho
hasta que ya
no habrá comida en la despensa
ni medicina en la caleta.

Y la revolución
alcanzará a los unos
y a los otros
y morirán de hambre
y desasistidos.

Y unos maldecirán
errando el blanco de sus maldiciones
y otros se aferrarán a la fe
y dirán que a nadie le falta Dios.

Pero Dios, a veces,
no parece mirar hacia abajo.
A veces,
a todos nos falta Dios.

Golcar Rojas, noviembre 2017

Hastío del no-país

18 noviembre, 2017 § 1 comentario

Me agota el no-país.
Me consume. Me seca
Me agosta. Me deja dolorido
y exhausto.

Es devastador ver como nos hemos bestializado. Nos sacamos tripas y ojos unos a otros. Hemos aprendido a aprovecharnos del otro, a sacar ventaja de la ruina del otro. Hacemos negocio con la miseria y la necesidad del otro. 

Damos palos a ciegas. Perseguimos a veces un mismo objetivo, pero metemos zancadillas y puñales por la espalda. 

Ocultamos intenciones y reaccionamos iracundos cuando nos dejan en evidencia y exponen esas intenciones que pretendemos ocultar. 

Desenfundamos insultos con facilidad pasmosa.

El no-país es el legado de resentimiento y odio que sembró Chávez. Es su triunfo. Es su éxito. 

En el no-país, Chávez vive.

Golcar Rojas, noviembre 2017

Persistencia de tu olor

15 noviembre, 2017 § Deja un comentario

Un aroma de no sé dónde
hoy me recordó
el olor de tu pintura de labios.

Era un olor rojo
trinitaria mexicana encarnada.
Al sentirlo,
volví a tener tus labios
dentro de mi boca.

Entonces, recordé
que bajo tu ombligo
olías a mar fresco
sabías a mar fresco.

Y un vaho me trajo
el olor a flores
de Anaís-Anaís
que salía del jardín
que tenías en tu cuello.

El lirio de los valles
al pasear por la vereda
Fue una bocanada
de tu pelo mojado

Aspiré el aire con fruición,
tomé un sorbo de café
y recordé tu aliento
en las mañanas.

Hace tanto te olvidé,
y hoy me sorprende
mi olfato
que aún te recuerda

En mi nariz,
sigues presente
persistes.

Golcar Rojas, noviembre 2017

Ya no lloro mis muertos

12 noviembre, 2017 § 1 comentario

Ya no lloro mis muertos
Hace mucho tiempo
dejé de llorar la muerte.

Ya no lloro mis muertos
porque en un sueño
hace muchos años
los muertos lloraban por mí.

Ya no lloro mis muertos
Los difuntos me dijeron
que la muerte no es la solución
pero es el final.

Ya no lloro mis muertos
los que murieron antes
en el más allá
aún lloran por mí,
Entrampado
en este más acá.

Golcar Rojas, noviembre 2017

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